dame farlopa y sexo anal

definitivamente y como conclusión se me dan mejor los años pares

tradiciones: leonard cohen siempre cierra el año con the future.

de todas formas, nadie ha asesinado mi futuro. estoy pensando en benedetti. algo o alguien puede matar mi futuro pero quiero que sepas que mi futuro no es suicida.

farlopa y sexo anal. champán de postre (de pequeña pensaba que el champán se llamaba así por el ruido que hacía la botella al abrirse y a día de hoy me sigue teniendo sentido)

no quiero que se me acaben nunca las vacaciones en coruña (ni quiero volver a ponerme el vestido de cuadros sin ti)

…pero creo que hoy concretamente me hubiera sentido mucho más cómoda si hubieramos terminado aparcando el coche en el garaje, subiendo el ascendor y después cerrar la puerta de casa. podríamos abrir una botella de vino y servir una sóla copa y tomarla en el sofá, con una mantita y un capítulo de los soprano, y un gato ronroneando por algún lado.

y después jugar hasta quedarnos dormidos.

(estúpidamente tierna estoy. tacha el estúpidamente.
estúpidamente tierna estoy)

sección "cómete tus propias palabras"

ADORO ferrol

he hecho prácticamente todo lo que me tenía propuesto hacer en navidades en coruña.

hoy: cenar en la bombilla. mmmm filete mmm croquetillas. después reventón. antes de todo eso, faluya.

viva y bravo.

sólo faltaba que mañana montemos en bici por el paseo pero hay que dejarle a la perfección un poco de espacio para que se humanice.

y pasado mañana, fin de año. tralará tralarí.

como mi piace el rus

y cómo me gusta hacer honor a esta canción

aurrera aurrera aurreraa

pero no pilléis, estáis tontos? que dentro de tres días es fin de año!

calla, susana! y tú, vuélcalo todo

pero estás tonto tío?

que lo vuelques!

(a la media hora)

nos hacemos otros?

tío, si quedamos en volcar.

que volcamos?? pero porque me hacéis caso? no me hagáis caso nunca y menos si estoy borracho joder!

hay que joderse… no te diste cuenta de que eran unos tiros de la polla?

sí, pero pensé que se portaran

eres de lo que no hay

sara, anda, dame un piti.

que no tengo, pesao. vamos al rus anda.

quina calitja quin solimant….

ah, gossa sorda…

tengo ganas de ver a obrint pas en concierto, sí, tengo un mono de la polla viure sempre corrent avaçant amb la gent rellevant contra el vent transportar sentiment… tralari.

por estas fechas suelo hace una lista de buenos propósitos para el siguiente año… en algún momento de la tarde del 31 lo haré. no sé bien qué cosas me propuse el año anterior, tal y como estaba yendo todo sería algo tipo sobrevivir… y bueno, podríamos decir que al final no acabe sobreviviendo, sino superviviendo (palabra con copyleft). y a lo mejor … ser más sociable, dejar de fumar, aprobar asignaturas… lo de siempre.

sin embargo hay una que sí recuerdo, más que nada pq alguna vez la puse por aquí. uno de mis propósitos para el dosmilocho, curiosamente, era ir de copi en el tt de iván.

jeje…

cousas que pasan.

S’han acabat

tardors i primaveres,

i els tarongers floreixen

pel febrer.

Puja la mar

i trenca les barreres,

i el temps que ens queda

s’acaba, s’acaba, s’acab.

Compte enrere en marxa.

Matar de fam ja no és suficient

el sistema, la butxaca,

matar de calor i morir-se de sed

.

I ara diuen que tots som culpables,

mentre ells fan negoci de l’escalfament.

Caradures, putrefactes ,

ja no ens en queda una altra

que anar a per ells.

Quina calitja

I quin soliman

Em passaria mil hores mirant-te

mentre pugen els oceans.

Redéu quina basca

Quina xafogor

Passaria mil hores mirant-te.

Bullirà la mar

Com cassola al forn

El temps s’acaba

S’acaba.

Compte enrere en marxa.

Els dies de glòria ja s’han acabat,

mercat lliure, competència,

l’American Dream

ens està sortint car

I ara venen els sabuts que faltaven,

que de les desgràcies faran capital,

i triaràs en democràcia

canvi climàtic o final nuclear?

Quina calitja

I quin soliman

Em passaria mil hores mirant-te

mentre pugen els oceans.

Redéu quina basca

Quina xafogor

Passaria mil hores mirant-te.

Bullirà la mar

com cassola al forn.

El temps s’acaba

s’acaba.

El temps s’acaba i no fem res

El temps s’acaba

Bullirà la mar.

(Se han terminado otoños y primaveras
y los naranjos florecen por febrero
sube la mar que rompe las barreras
y el tiempo que nos queda se acaba,
se acaba, se acaba.
Cuenta atrás en marcha
Matar de hambre ya no es suficiente
El sistema, el bolsillo
Matar de calor y morirse de sed
Y ahora dicen que todos somos culpables
Mientras ellos hacen negocio del calentamiento
Caraduras, putrefactos
No nos queda otra que ir a por ellos.
Que calor y que solana
Me pasaría mil horas mirándote
mientras suben los océanos.
Joder que bochorno, que sudor.
Pasaría mil horas mirándote.
Hervirá la mar
Como cazuela en el horno
El tiempo se acaba
Se acaba
Cuenta atrás en marcha
los días se gloria ya se acabaron
mercado libre, competencia
el American Dream
nos està saliendo caro
y ahora vienen los listos que faltaban
que de las desgracias harán capital
y eligirás en democracia
cambio climático o final nuclear.
Que calor y que solana
Me pasaría mil horas mirándote
mientras suben los océanos.
Joder que bochorno, que sudor.
Pasaría mil horas mirándote.
Hervirá la mar
Como cazuela en el horno
El tiempo se acaba
Se acaba
El tiempo se acaba y no hacemos nada
Se acaba.)

entrada número cien

cómo me encantan los conciertos de lamatumbá y qué especiales son siempre y qué gran noche ayer y qué bien que me vuelvo a llevar bien con las drogas y qué estupendo despertarme contigo y las cosas que hacemos, pelar patatas, cascar huevos, jugar con aceites, inventarnos universos uno detrás de otro como si la vida fuera plastilina y nosotros moldeasemos la realidad a nuestro antojo. somos pequeñas ratitas observándolo todo en una pantalla de cine y odiamos a los personajes femeninos de los soprano y tenemos conversaciones que nadie más que nosotros entendería. supongo que de alguna manera reinventamos el lenguaje, no es muy diferente de hablar gíglico o de cuando me domas y me das de beber y entras por todas las partes, por todos los poros donde nadie más que tú ha estado nunca y donde nadie más que tú va a estar jamás y si no podemos jugar al cíclope es sólo porque tu aliento no está en mi aliento, sino en mi nuca y sí, entonces el dolor es dulce, y esa instantánea muerte es bella, con la boca llena de peces y de flores y gritamos a dúo y me besas la espalda y yo te doy la mano y muerdo el brazo del sofá y está jodidamente bien, está jodidamente bien eso y el licor café y la sensación líquida y pegajosa que se me queda después, como si estuvieras enquistado en mis intestinos en vez de deslizarte despacito muslo abajo hasta el tobillo o llenándome la boca de vida hasta la garganta. entonces no necesito aire porque puedo respirar a través de tí.

siempre pasamos de toñito de poi, a pesar de que un doce de agosto te dediqué una canción suya.

tu nombre me sabe a hierba

(…aunque estés lejos yo te siento a flor de piel…)

(porque te quiero a ti,
porque te quiero)