si mi sangre pdien mi sangre les doy

soy (me haces) capaz de encontrar romántoica la página de ryanair.

y tengo sueño

y una resaca estupenda

y mil millones de fotos chulas

ulls abatuts (décimo título al azar porque de mirar, miraría hacia arriba)

hay veces que te levantas con orgullo. bueno, no te levantas directamente con orgullo, pero de repente bajas al salón y ves que en la mesa hay un ejemplar del galicia hoxe del sábado cimbrado -ah, mira, papá me lo consiguió, al final se portó, qué bien- y lo coges, rebuscas por entre las páginas y entonces sí, entonces eres libre para sentir orgullo, y piensas: pues sí, pues la verdad es que más o menos es eso lo que ha pretendido siempre, y si tuviera que decir qué es, muradán sería una de sus características y no sé. pero joder, qué orgullosa estoy. sara, llegaste a las ocho ayer, no te da verguenza..? deja de sonreir!

no quiero!

leísteis la entrevista?

esta en gallego. si es un periódico en gallego, será para gallegos, no?

tú eres imbécil. deja de decir estupideces-

pero esto al márgen. e x n o v i o s . lo normal es pensar en malas caras, putadas, fuego cruzado, miradas que matan, puñaladas traperas y esa serie de cosas. y bueno, como sabemos, a veces pasa. otras veces no. otras veces sólo hay orgullo, recuerdos tipo: e ti cres que é mellor esta fonte de letra ou a outra? e que non sei. jústache? en serio? enténdese a meta? dis ti? ai sariña ti tes que desvincular os teus textos ou que pasa? e que non podes saír de ti mesma nin un intre?

y otros, claro, otros recuerdos, pero ahora vienen a cuento esos.

definitivamente, la caja de las cosas bonitas se ha llenado hoy.

y felicidades ^^

ay los pooorrooos

estoy en plan todo en catalán. amic que tants de cops em parles… todo todo. cal que neixin flors a cada instant. y en cada momento crecen flores.

ayer me volví a sentir tentada por regresar al thc. oh si nena. pero hay veces que non non non.

opció k-95

estoy pensando que tengo tantos besos como tú lunares. infinitos. y sin conjugar. infinitivos.

pero no digo nada.

on vas quand ja l’infant no pot jogar…?

hace mucho que no escribo pretenciosidades ni cursiladas ni desbarres emocionales y terrorismos emocionales. es que estoy tranquis. y pienso en concatenación y recurrencia y en la tendencia del castellano a suprimir la d intervocálica en posición intervocálica. cuando estudiaba a aleixandre metódicamente era todo mucho más lúcido y más enredaderáico.

en realidad hace mucho que no escribo pretenciosidades pq ando medio constreñida

(i si em venen ganes de fer-ne em faré venir un restrenyiment)

pero en plan bien, claro. en plan cuidando los canales. la poesía se ha muerto, qué pena. la poesía se ha muerto, larga vida a la poesía y a las tardes de sol sin nada que hacer.

larga vida a los sábados de remolonear en la cama hasta la una de la tarde, a la acción y al efecto del verbo delegar y a las botellas de jack daniels vacías y hermosas y brillantes.

larga vida a moscú y al ruso y a la absurda estatua del ché que hay en la rotonda de bastiagueira. larga vida a los rincones bellos de ferrol y a las esquinas sórdidas y sin significado de coruña. a todas las esquinas que jamás han representado nada para mí, donde nunca me han besado, donde nunca he echado un polvo, donde nunca me han dicho “eres una zorra de la peor especie” o “eres la mujer de mi vida y si te pierdo me muero”. larga vida a todas las cosas por vivir o por destrozar o por pintar o incluso, por maquillar después, en el futuro (realmente no fue para tanto, claro pero en ese momento yo no sabía que, además hay que tener en cuanta que justamente despues de eso, etc)

El amanecer es tu cuerpo y todo lo demás es sombra.

cosas que necesito a la voz de ya:

• aprender a montar en bici
• irme de interrail
• conocer ámsterdam
• caminar a las doce de la noche desde la estación de términi (roma) hasta el campo di fiori pasando por el coliseum
• ir al teatro
• ver cómo es por dentro el restaurante del monte de san pedro
• hacerme rastas por atrás de la cabeza
• aprender a jugar al futbolín
• un jueves
• un primero de septiembre
• licor café
• el primer finde de noviembre – con el concierto de los dólares -
• el segundo de marzo
• pizza con mucho queso y llena de ingredientes
• una botella de coto
• un disco de camarada kalashnikov
• doscientos. doscientos veinte
• ………………….etc

en la barricada a las tres, bis

Que poques paraules tinc
i les que us dic són tan gastades...
Caldrà buscar nous camins
on no calguin les paraules.

Que poca força que tinc
tants de cops l'he malmenada...
La vull tota per demà
quan la gesta porti l'alba.

Quanta ràbia que tinc,
potser cal ser gos des d'ara,
quanta ràbia que tinc
i no vull pas oblidar-la.

Que poca esperança tinc,
i potser caldrà deixar-la,
que no sigui que esperar
ens allunyi més dels actes.

Quanta misèria que tinc
sota els peus, damunt l'espatlla,
i la vull guardar amb mí
fins al jorn dels miserables.

en fin

acabo de confundir los aplausos de un directo de lluis llach con un tema de grindcore.

ah! el arte! ese mundo!

la cancion de la mañana ha vuelto!

un pequeño truco de magia

por primera vez desde hace un tiempo largo, lo voy a hacer. voy a volver a mi antiguo blog por una cuestión de principios. por favor, hermanos y amigos, seguid el link y descubrid la verdadera verdad de la vida. hay funcionalidades que sólamente permite blogger. PINCHAD SOBRE ESTAS P ALABRITAS PEQUEÑITAS Y DEJAROS LLEVAR

want to kill that master of puppets

estamos encadenados a las cosas que odiamos. la censura intrínseca al momento vital. los ojos pardos y muertos como pequeños diablos silenciosos.

escena: una nube de luz como un paño de gasa que cae sobre la ventana. hay silencio, también, hay un silencio pesado mordiéndote los tobillos y gritas (dos veces)

escena 2: interior. un metro cuadrado de lsd. pieles contrapuestas. también hay gritos, más melódicos. velos de color azul, almohadas de aire de loewe. todo es entre muy underground y muy verano en capri, 1972. suena black flag. hay cuatro pares de manos, pero sólo dos de ellas son tangibles. uñas -sucias-  uñas – mordidas- geles transparentes e interminables por el sueño. fluidos corporales por las paredes. recuerda: un metro cuadrado y black flag.

escena 3: exterior. gente. audio: los calzones rotos, yo te sigo. vorágine y soledad. cristales o piedras preciosas dispuestas en un línea fina sobre una tarjeta de donate de sangre. noche, caras en los árboles. fosas nasales blancas como las cosas que son de verdad o son puras o aún no han acabado de nacer y están revestidas de esa pureza virginal de lo que todavía no ha tocado el mundo y por lo tanto, no ha tenido tiempo de ensuciarse.

escena 4: noche, compostela. audio: obrint pas, novembre. un jersey destrozado con una voz contra el vent. los cristales de la escena anterior están rotos por el suelo. todo está teñido de rojo, no sabemos de momento si es vino o si es sangre. las verdades vuelan como navajas certeras y oscuras. aciertan en el blanco y las pupilas están rasgadas. hay hormigas en las heridas. corretean. jo tornaré a cridar el teu nom contra el vent.

escena cinco: hace dos cientos millones de años. no hay colores ni texturas. dos personas de unos diecinueve años se pelean frente a un discman con unos altavoces. vagón de tren, a través de la ventana se ve algo que puede ser holanda o alemania. un disco de lluis llach al lado del de never mind de bollocks.

por supuesto, suena cançoneta. los sex pistols nunca tuvieron una puta oportunidad en todo esto. jamás.

escena seis: moraleja – una chica con los ojos azules mira a la pantalla blanca de su portátil y murmura: eres la puta definición de un aborto. de un aborto gangrenado.

fundido en negro.

créditos.

extras: I WANT YOU TO SEE MY EYES PERO la gallineta ha dit que prou ja no vull pondre cap mes ou a fer punyetes aquest sou que fa tants ayns que m’esclavitza…

(I els galls que amb mi hauran de dormir els triaré sans i valents que n’estic farta d’impotents que em fan passar nits avorrides….)

(post data: y tú, que no me cabes en la palma de la mano de lo pequeño que eres, y que a la vez, me rebasas y me rebosas, recuerda: cal que neixin flors a cada instant. i hem de veure-hi clar, el camí és llarg i ja no tenim temps d’equivocar-nos.)

gracias, carballeira, por abrirme tu sesión. de nada por buscarte las oficinas.

todos leemos correos antiguos y nos arrepentimos de hacerlo. todos pensamos, y la rabia es un sentimiento muy difuso y muy amplio. rabia por que no estés o rabia por que estés o rabia por que estés así y hacía un montón que no jugaba a los deícticos pero mira tú por donde tralarí tralará.

después de todo, la rabia sólo es la sangre qeu hierve por conseguir las metas de nuestra imaginación y si yo digo blanco tú me das un vaso de leche con colacao y yo me duermo en tu regazo y tralarí tralará otra vez porque las cosas son mucho más sencillas de lo que solemos pretender, y es así: todo el mundo comete el error de leer correos viejos, y hasta que no lo haces cinco o seis veces no aprendes que es mala idea y entonces dejas de hacerlo y eres más feliz y piensas que eso no es sólo cosa tuya y haces una entrada diciendo que claro, que todos leemos correos viejos, y que es mala idea, pero que bueno, en el fondo todos estamos hechos de la misma pasta y no podemos evitar mirar para atrás de vez en cuando, como la mujer de lot, que por curiosa y por nostálgica se convirtió en sal al mirar hacia atrás, y la mujer de lot se llamaba sara, sí, se llamaba sara; dato bíblico real, y no podía soportar como sodoma y gomorra ardían por la cólera de dios y por un úlitmo vistacito paf y se acabó, como el final de rayuela, paf y se acabó; pero uno de mis refranes preferidos es cuando veas las barbas de tu vecino cortar pon las tuyas a remojar y más si es tocaya tuya y blabla y esto no va aninguna parte pero en realidad hace mucho que no miro para atrás porque hay que ver las meses que me tiré convertida en sal, secándome a través de un millar de teclas malditas, sangrándome cada segundo y blabla y ahora estoy en mi casa y no tengo que agradecerle nada a carballeira porque en mi casa hay libre acceso a internet pero claro de todas maneras lo que pasa es que claro es lo que tiene qu en realidad recordar es inevitable para todo el mundo menos para mí, que descubrí que el miembro cortado era gangrena pura y la enfermera lo mira y me dice doctora, atajamos la infección a tiempo, creo que el paciente se puede salvar y hubo una época que mi lema vital era hasta que punto puede un paciente resistir el shock traumático? hasta qué punto quiere el paciente resistir? y era una preguntá retórica en realidad y supongo que en realidad todas las preguntas son retçoricas porque la mayor parte de las veces sabemos las respuestas lo que pasa es qu no tenemos cojones a reconocérnoslas y estoy escribiendo acelaradamente y sin pulso y me voy a la biblioteca porque tengo que dejar de confiar que todo se va a ir a la mierda en italia o que todo se va a arreglar en italia porque probablemente no sea ni una cosa ni la otra simplemente aprenderé italiano y te iré a buscar a términi porque nos encanta encontrarnos en estaciones de buses claro que sí oh yeah sí nena y me voy a la biblio y llevo en la mochila un libro de irvine welsh que ya he leído pero me gusta mucho y me gusta todavía más leerme los libors trescientas veces y pensé que era algo que hacía yo sola pero evidentemente yo. no hay nada que haga yo sola. y así.