me moriría sin música.

voy vestida de che sudaka. hoy es la noche de los disfraces.

estaba intentando borrar la discografía de extremoduro del ordenador por una sencilla razón de espacio y mi ordenador hay una canción que no me permite borrar.

¿cuál? se preguntará mi interesada audencia…
exactamente esta:

verídico como él sólo

¬¬

ñeñeñe

la curiosidad mató al gato (como se suele decir) refranero sound system

sí, amigos, he puesto anuncios. no sé cómo va y ni siquiera sé si es legal que esté hablando en la página de que tengo anuncios porque las condiciones son largas y farrangosas, pero a ver qué pasa.

además de eso, hoy podría haber visto airbag o noviembre, pero en vez de eso me he dedicado a cotillear por el messenger como siempre y a buscar una tira de mafalda para compartirla. pero no la he encontrado. de todas maneras antes de acostarme le cuento a todo ferrol, que tanto me quiere de un tiempo a esta parte, y al resto de inconscientes q pasan por aquí, de lo que va la tira en cuestión.

es el padre de mafalda, recién levantado, en el cuarto de baño, antes de afeitarse y con cara de muerte y destrucción. llega mafalda y le dice: “buen día, padre!” antes de darle un beso en la mejilla (creo que quino dibuja un corazón pequeñito y todo). el padre de mafalda sonríe. la siguiente viñeta es él, en el subte, aun sonriendo rodeado de gente amargadísima, vestido para ir a trabajar y perfectamente afeitado excepto por la zona donde su hija le había dado un beso, que lleva aún con los pelitos del día anterior.

qué tiernooo

ha vuelto toda la censura.

por motivos tan distintos

tan bellos

y que duelen

tanto………

(pero tengo un cuadernito azul de escribir
un cuadernito que vino de portugal
lleno de piernas que tiemblan,
y semen, y sangre
y arena y palabras
y besos en los labios, entre las piernas
gramos de md
tiros de farlopa
conciertos y promesas de papel de fumar
todas las hojas son una huida pequeñita que cabe en la cabeza de un afiler
sin afilar
hay una gota de ron en la primera página que atraviesa
toda nuestra historia
desde los smashing pumpkins
hasta black panda
hay una gota de ron el frente en cada una y hoy
el día fue básicamente una tira de mafalda en concreto
y gominolas, claro
todos los días gominolas que caben en una bolsa que explota)

escribo cantidad de gilipolleces sin cortarme un pelo, pero creedme que las del cuadernito azul son mucho peores. muahahah

qué bonito y qué asco, todo

tiene casi tres granos de arena en cada pliegue, está rodeado de malas hierbas que ya nadie arranca y en su interior es siempre de noche excepto cuando es noche afuera y los labios están empapados en ron. ahora es un templo abandonado con un altar de metal que ya no significa, como las diosas caídas por su soberbia o las hormigas que simplemente caminan solas.

nunca en mi vida había caminado tan tranquila y tan convencida.

(yolanda, cariño, como era fonzie?)

tan tranquila con arena en cada poro, en el pelo, en los zapatos, pero tranquila. con todo perdido y la ropa rota, una auténtica pordiosera con los ojos demasiado llenos de kohl y los labios demasiado pintados de rojo, pero tranquilérrima.

tranquis.

fin de semana tarentino. la peli del sábado me la callo, pero sí. deberíamos haber traído unas jodidas recortadas.
siempre.

ayer fue el típico sábado perfecto.

colecciono crisis de histeria.

me lo merezco.

me merezco dejarme llevar.

ale ale.

(los muelles que no escuchan mis preguntas)

se me había olvidado un dato importante que no estaba barajando.

va a empezar noviembre.

debería tener en cuenta siempre a noviembre. puto mes suicida.
ahora es demasiado tarde. octubre vino, como estaba previsto, pero no me acordaba de que después, llega siempre noviembre.