estamos perpetrando nuestra huida.
fuimos el comienzo de todo lo que alguna vez fue hermoso, pero ahora sólo nos queda la mitosis y llevar siempre dentro de nosotros un pedazo de esta belleza que no está muriendo, sino sencillamente cambiando de forma.

al final todo se acaba resumiendo en un par de cortes limpios por los que ya ni siquiera somos capaces de sangrarnos y cuatro o cinco gritos castísimos que nos parten la boca de pureza.

hoy me afirmo y me reconstruyo entera. hoy es un canto a mí misma, un ensalzamiento del yo, un palpitar de estas manos que se aferran férreas a su propio universo de beatífica soledad.

hoy soy solamente yo con hielo, sin azucar ni cocacola. sin semen en las pupilas ni arañazos en la espalda. solamente yo, y suficiente.

…y acabe por nombrarnos en un signo,
por situarnos en alguna estación,
por dejarnos allí, como dos gritos
de asombro.
pero nunca será. tú no eres esa.
yo no soy ese, ésos, los que fuimos
antes de ser nosotros.
eras, sí, pero ahora suenas un poco a mí.
era, sí, pero ahora vengo un poco de tí.
no demasiado, solamente un toque,
acaso un breve rasgo familiar,
pero que fuerce a todos a abarcarnos
a tí y a mí cuando nos piensen solos

(mb)

porque te quiero y no porque te tengo, esta noche voy a tocar el piano como si fuera un instrumento de percusión hasta que los dedos sangren un poco.

escoger entre manu chao y gamoneda?

me parece que está claro.

joder, no soy tan friqui. la la lalaaa

noche-fenix.

noche pura y simplemente yo.

y ya esta

liada total.

liada lo pierdes todo.

liada no lo voy a contar aqui,

liada ulloa.

liada vuelvo a casa en bus.

noche sara

lliure, askatu.

el problema es que ya no estoy en mí, vivo hacia fuera y a mi alrededor, pero dentro de mi cuerpo ya no hay nadie. soy una casa deshabitada con polvo en las esquinas y las ventanas rotas a pedradas. me miro desde fuera y ya no quiero entrar, porque me dan miedo las arañas que me pueblan y regalé todos los muebles a la beneficiencia sin esperar nada a cambio.

tampoco me lo dieron.

no me queda la poesía ni la música ni los viajes ni el arte ni los amigos. sólo un fajo de papeles garabateados en los que una vez, hace años, estuve intentando ensayar diversas formas de escribir tu nombre. me da miedo pensar que a lo mejor nunca aprendí; y esos papeles, ese relato inacabado es todo lo que me queda ahora.

…actually and now…

“En la cocina y en la literatura las ranas siempre han dado mucho juego. Hay un experimento que consiste en introducir una rana viva en una olla llena de agua hirviendo. Como casi todos los experimentos con bichejos indefensos, éste es una auténtica putada. El caso es que la rana, apenas toca el agua hirviendo, salta de la olla. En cambio, si se coge una olla con agua fría y se va elevando la temperatura gradualmente, entonces el animalito no se entera de nada y cuando quiere darse cuenta, ya es demasiado tarde. Ya ni siquiera es una rana: sólo un cacho de carne flotando en agua hirviendo.”